Эпоха безучастья царит в остывших душах,
Всё больше суеты и немоты в берушах…
Куда вокруг не глянь – отверженные лица,
Как будто между нас очерчена граница.
Как будто каждый ждёт решающего шага:
Привета из толпы, уступа ли с оврага,
Протянутой руки отчаянного друга
Или прекрасной дамы совсем чужого круга…
Кто держит наши путы утробного начала?
Боязни быть собой, стряхнув свои забрала,
Открыть, хотя б на миг, живую область сердца
И расплескать настой блистательных инерций?!
Никто не виноват… Никто всех не научит.
Ростки на чёрном камне мотыжник не получит.
И сколько бы гордец не рвал свою рубаху
Он верным остаётся бесславию и праху.
Лариса Ломакина.
А силы тают, истекают
Всё в параллельные миры…
Их ждут давно, их привечают
Титаны – бронзовые лбы.
Недостаёт им капель этих,
Чтобы величье вздутых жил
Воспето было вновь в легендах,
Чтобы Олимпу послужить.
Они, безумные, не знают,
Кто на алтарь кладёт их мощь,
Кто мышцу их сейчас питает,
Почём их нынче день и ночь.
Им не дано… Да и не надо
Гадать, чья сила в них живёт,
Что в ней – невырощенность сада,
Несостоявшийся полёт.
И сын там тоже не рождённый,
И дом не выстроенный мной.
Ещё там – враг мой не прощённый.
И радуга над головой…
Лариса Ломакина.