Феликс Чуев
* * *
Идет бедовый,в гимнастерке фронтовой,
Мой батя юный по московской мостовой.
Идет,в потерях миллионных не учтен,
поскольку дожил, победил,
вернулся он,
в лихой пилотке, возвращенный, молодой,
как День Победы, повторяемый,живой.
А я держу в руке букет парадных роз,
ведь я цветов ему ни разу не принес,
не говорил ему трибунные слова-
спасибо,батя,дескать, Родина жива.
Идет вдали от горизонта мостовой,
все ближе,ближе-и сливается с толпой.
В железной армии погибших и живых
шагает батя,русский летчик,
большевик.
Пройдет по площади,как Сорок Пятый год,
и за Блаженным в Сорок Первом пропадет.