от чего же я весел и пьян?
от чего же я люблю так кабак?
не нужен мне приполный карман,
что б напиться, и дунуть косяк.
не нужно мне книжек за умных,
по верь знаю,, чего я хочу,
не нужно толкать мне проповедь
я верю, в то, что творю.
эй вы, тупарылая масса,
от новостей, рыдающих от страха,
не судья я, не мастер. поэт,
скажу я вам! идите вы нахуй.
княжна, просить вашей руки не смею,
несмею петь песни вам в ночи,
всё, что сделать я для вас с умею,
о вашей нежности писать стихи.
и пусть строка моя, проста, не лепа,
нелепы строки, нет в стихах моих огня,
но я невежа, пишу вам в их пламени сгорая ,
поймите, без вас нема, глупа моя лира и судьба.
о нет, не лермонтов я, не есенин,
не пушкин, кто ради своей дамы погибал,
а тот кого вы, может быть заметите,
ваш шер, этот стих вам написал.
она любит стихи,
прекрасная, юная мис,
любит сумочки,модэлей,
любит танцевать на бис.
любит свою кожу,
глазки где живёт весна,
аромат цветов заморских,
любит, сэкс до утра.
неважно вчера, сегодня,
осень лето иль зима,
её губы это страсть,
её тело красота.
как прекрасен её стан,
ножки, волосы, осанка,
ну вот, одна проблема,
наша детка нинфаманка.