свою женщину хочется зацеловывать,
сходить с ума от нежных касаний руки,
класть на её колени свою дурную голову,
откусить кусочек мягкой ее щеки.
в своей женщине находишь приют для больной души,
для тебя она — счастье высшего сорта.
к своей женщине будешь приползать/лететь/спешить
больным/
уставшим/
пьяным/
полумертвым.
к ней придёшь в дождь, в мороз, в ледяную стужу,
лишь бы у неё ничего не болело и слезы высохли на щеках,
ты точно знаешь, что ты ей нужен,
не из-за подарков и толщины кошелька.
свою женщину хочется называть малышкой,
баловать, лишь бы она смеялась звонко,
и не потому что ты ее старше, мудрей и выше,
а потому что о ней заботишься, как о своём ребёнке.
своей женщине хочет
Волчьи тропы непроходимы,
Снами Велеса дышит лес,
Там, где Боги ещё любимы
И не тронут покой небес…
Там, где женщины все колдуньи,
А у воинов сны легки
Там, в июньское полнолунье,
Всю печаль заберут костры.
Иногда прорастает хмелем
Тайных предков тугая вязь,
И так хочется, ветру веря,
На бескрайних лугах пропасть.
Эта древность в крови и в сердце,
И в забытом узоре слов,
Потаённая в память дверца,
В заповедную глубь веков.
Слышишь...
Бродят по лесу Сказки,
В изумрудный, полночный час.
Улыбаясь, снимают маски
Те, кто жил на земле до нас.