Ты помнишь Алеша дороги Смоленщины,как шли бесконечные,злые дожди,как крынки несли нам усталые женщины,прижав,как детей от дождя их к груди.Как слезы они вытирали украдкою и вслед нам шептали- господь вас спаси,и снова себя называли солдатками,как встарь повелось на Великой Руси.Слезами измеренный чаще чем верстами,шел танк по пригоркам,скрываясь из глаз,деревни,деревнм,деревни с погостами,как будто на них вся Россия сошлась,как будто за каждою русской околицей,крестом своих рук,ограждая живых,всем миром сойдясь,наши прадеды молются за в Бога не верущих внуков своих.Ты помнишь,Алеша,изба под Борисовым,по мертвому плачущий девичий Крик,седая старушка в солопчике плисовом,весь в белом,как насм