Не трогай меня, мне бесконечно холодно. Но внутренний снег лучше лечить уколами, Таблетками, грелками - тем, что не ранит больше, А только оставит немного шрамов на коже. Возможно, билетом в лето и сигаретой, Безлюдными пляжами - этими лазаретами, Где пахнет йодом и тиной, где бинт прилива Ложится на то в тебе, что пока что живо. Но только не трогай меня, Не трогай, не трогай, В руках твоих слишком много - боли и Бога. Они раздевают злей, выжигают глубже, Сквозь органы настигая беглянку душу. Они оставляют след - голый свет и язвы, И пульс в голубых прожилках трагично частый, И красные вина в них - на спирту и солоде. Не трогай меня. Мне бесконечно холодно. Аль Квотион
Что я потеряю вместе с тобой? Холодную кожу, трещины на губах, Развалы косметики с перцем и жожоба. Немытые чашки чая на каждой полке В соседстве с моим комплектом Дефо и Блока. И полог звездного атласа над верандой, И руки, которые пахли тоской и мятой, Лавандой и сигаретой - второй из пачки, Когда мир полон цветочного и табачного. Желание что-то писать. Мастерить из ушибов Пейзажи дыханий, где лирикой выгнуты липы. И может быть, тот грядущий сердечный приступ, Когда ты прервешься во мне, Завершая мысли. Аль Квотион
Чувствовал себя бабочкой, которой касались пальцы - Пыльца осыпалась на пол, И не было сил подняться. Холмы на спине лежали, Холмы бесполезных крыльев - Давили огромной тяжестью и, кажется, заживо гнили. Страшна была не иголка, два позвонка сместившая, Страшна была перспектива Однажды стоять на крыше И, помня себя взлетающим - довериться этой памяти. Едва улыбнуться небу. Шагнуть. И бессильно кануть. Аль Квотион
Я любовник, который мечтает о лете: Мое полое сердце об августе бредит, Мои желтые руки похожи на солнце И отчетливо греют, И не знают износа. Никого не любить, но влюбляться в любого И ласкать сквозь тела оголенное слово, И июльский пушок - тополиную перхоть, И черемуху чувств, превращенную в эхо. И ласкать - забывая об этом мгновенно, Словно летнее небо проходит по венам, Потому что отныне я верить изволю В эту правду для птиц: Пустота лучше боли. В эту легкую, легкую, нечеловечью Высоту облаков, где лишь ворон и кречет, Где никто не кричит, Где качают бореи Поцелуи чужие на выгнутой шее. Пустота лучше боли - наполниться ею И желать только света: в июне, в апреле. Быть любовником каж
Не считаю себя пропащим, скорее свечкой В этой спальне, где все до честности человечно, Где тела - синяки и шрамы, свирель и пальцы, На которые смотришь - и хочется к ним прижаться. Где с тобой мы - не в лучшем виде, а все же любим. Где немного блуда, немного росы над грудью, Где немного хриплого голоса над ключицей. Где с тобой мы - две обнаженных бескрылых птицы. Не считаю себя пропащим, такое дело, Просто есть эта ночь, а в ней - два сплетенных тела. Я скорее свечка в комнате, где темно, И рассвет краснеет, заглядывая в окно. Аль Квотион
И снова мой добрый друг Иван Иваненко (Лунный Лис) с новым прекрасным прочтением стихов. Земной поклон тебе, друже, за твой труд, время и твою неизбывную искренность.