За что мне прощать? За то, что люблю? За то, что сама не спросясь, навязалась? За то, что одним кислородом дышу? А думала… может мне показалось. Зачем по ночам я пишу ему письма? А жду лишь в ответ его тишину. Зачем ворошу, те пожухлые листья? И молча кричу о нас в пустоту. За что мне прощать, скажите на милость? ! За то, что люблю? За то, что влюбилась?