В какой-то день живёшь. В какой-то выживаешь.
Какой-то ускользает непознанной невидимкой, не оставив после себя ничего, кроме привета твоему уставшему автопилоту.
Какой-то жив внезапным послевкусием нечаянной радости, которую ты и вправду не загадывал и не ведал, что вот именно сегодня ей есть откуда взяться.
Какой-то таков, что где ни тронь, всюду боль. И ты в ней. Маленький и отчаявшийся, острее своей неприкаянности ничего не чувствующий.
Какой-то, словно теплота любящих губ, отогревающих тебя на холодном ветру и шепчущих о том, что всё пройдёт, всё наладится, всё встанет на свои справедливые места.
Какой-то вновь сажает тебя за парту, напоминая, что ты рано возгордился, решив, будто