У Чехова есть рассказ о женщине,
которая не любила своего мужа. Она не ругалась с ним, не скандалила, не придиралась даже, - они не в "хрущевке" ведь жили. Свой дом у моря, деньги, всего вдоволь, - чего ругаться-то?
Но вот, не любила. Мечтала о другом. Не о конкретном другом, а просто, - о другом. Другого она могла бы полюбить. По-настоящему, всем сердцем. А жить приходится с этим, с нелюбимым, который раздражает. Не нравится. Бесит даже.
Муж сначала не понимал, что его не любят. И все пытался что-то улучшить, в глаза заглядывал, обнимал, ухаживал... И от этого было еще хуже. А потом он все понял. Мгновенно. И просто сел в лодку и уплыл в бурное море - был шторм.
Просто сел в лодочку и уп
Я погиб весной под Волновахой, На войне, в украинской степи, И лежу с разорванной рубахой И с глубокой раной на груди. С моря веет майская прохлада, Выпускает яблоня цветы... И мне больше ничего не надо, Кроме этой райской красоты. Жук ползёт по снайперской винтовке, Иволга в терновнике поёт, И природе будто бы неловко, Что я умер средь её красот. Вы меня, ребята, подберите, Я хочу на Родине лежать... Средь берëзок русских схороните. Маму жалко... Будет горевать. И девчонку тоже очень жалко, Что не вышла замуж за меня. Что другой подарит ей фиалки, Но уже не я, не я, не я... Жаль ещё, что не узнать мне даты Дня победы, не понаблюдать, Как пойдут российские солдаты Киев от нацистов очища