Играла скрипка, для глухих играла.
Кому-то в голову пришла идея
Устроить праздник, вроде карнавала
И слабо слышащих позвать людей.
Скрипач все знал, о да, он мог фальшивить.
Мог даже не касаться струн смычком,
Но он сыграл в глухом, беззвучном мире,
Как не играл до этого никто.
Им пела скрипка о любви и чуде,
Грустила нежно о большом и сложном,
Поплакала о том, чего не будет,
Утешила, что в жизни все возможно.
Скрипач закончил. В зале все поднялись.
Он оглушительней овации не знал,
Глухие люди скрипкой наслаждались
С его лица читая то, что он играл...
На пластиковых окнах НЕТ УЗОРОВ Мороз рисует только на СТЕКЛЕ. Наверно, люди позабудут скоро.... Такое чудо. Очень грустно мне… Бывало утром подойдешь к окошку, А там – картина, глаз не отвести. Потрогаешь творение ладошкой – Оно из холода, из снега... и блестит… Неведомо, какой волшебной кистью Мороз – художник пишет по ночам. Что заставляет его так трудиться, Чтоб показать свои работы нам? Есть СОВЕРШЕНСТВО все же! Нету спору. Быть может, это КОСМОС на ЗЕМЛЕ... На пластиковых окнах нет узоров, Мороз рисует только на стекле… Любовь Лоева
Дорогие друзья, спасибо за поздравления, за тёплые слова, было очень приятно. Всем желаю здоровья, удачи, добра и мира. Всех обнимаю, будьте счастливы!!!