Закусила запёкшуюся губу, Покрестила, склонившись, крышку… Я вернулся! В дощатом, простом гробу – Твой, убитый войной, мальчишка. Не заламывай к небу дрожащих рук, Посылая проклятья в осень. Я хотя бы вернулся, а Лёха-друг - Тот с войны не вернулся вовсе. Первый снег - и не снег, а одна беда, Весь ноябрь, признать, паршивый… Как же я некрасиво упал тогда, Когда пуля меня прошила! Как же я некрасиво упал лицом В эту «кашу» из листьев прелых, И небесная хмарь надо мной, юнцом, Колыбельную смерти спела. Отчего ты седа, словно пыль с дорог, И за сутки от слёз ослепла? Я ж вернулся обратно в короткий срок! Это Лёха стал горсткой пепла. Отчего же согнулась ты пополам, Стала ниже намного росто
Я, вернувшись с войны, ничего не пойму,
Кто-то слышит в России ещё про войну?
Сплошь концерты, эстрада - фанфары гудят,
Под Донецком бои, будто громом набат.
Стойки барные - водка, коктейли, вино...
И понять никому здесь совсем не дано,
Что не так далеко рвёт эр-эс небеса,
Коль вернёшься живой значит верь в чудеса.
"Ламборджини" летает проспектом в ночи,
А у нас над окопами снова "грачи"
И "артой" развороченный напрочь блиндаж,
И дороже "джинсЫ" стал давно камуфляж.
Вечер томный, над речкою виден салют,
Веселится "элита", ведь здесь не убьют.
Что тут может случиться, - пожар, камнепад?
Здесь никто не слыхал как работает "ГРАД"!
Здесь не знает никто как грохочет "КАМАЗ",
Ка