Чего мне надо-то? Это же ругань, а не мысли. Он похолодел от какого-то страшного предчувствия..., свирепо приказал себе: ты вот что, ты отсюда не уйдёшь, пока не додумаешься до дела, сдохнешь здесь сжаришься, сгниешь, падаль, но не уйдёшь никуда...
Господи, да где же слова-то, мысли мои где? Ведь за всю жизнь ни одной мысли у меня не было!
Подлость, подлость... И здесь они меня обвели, без языка оставили, гады... Шпана. Как был шпаной, так шпаной и состарился... Вот этого не должно быть! Ты слышишь? Чтобы на будущее это раз и навсегда было запрещено! Человек рождён, чтобы мыслить. Только ведь я в это не верю. И раньше не верил, и сейчас не верю, и для чего человек рождён - не знаю. Родился -
"...- По то, и жалко, что жалко. Как его, христовенького, не пожалеть? Не чужой, поди-ка.
- Да почему жалко-то, я спрашиваю. Ты говорила: маленький он, человек! Слабый, значит, бессильный или что?
- А че, не маленький ли, чё ли? Не прибыл, поди-ка. Какой был, такой и есть. Был о двух руках-ногах, боле не приросло. А жизнь раскипя-ти-и-ил... Страшно поглядеть, какую он её раскипятил. Ну дак сам старался, никто его не подталкивал. Он думает, он хозяин над ей, а он давно-о-о уж не хозяин. Давно из рук её упустил. Она над им верх взяла, она с его требует, чё хочет, погоном его погоняет. Он только успевай поворачивайся. Ему бы попридержать её, помешкать, оглядеться округ себя, чё ишо осталось,