Проститься с ребёнком при жизни своей – нет горя сильней.
В заоблачный путь провожать сыновей – нет боли больней.
Тревожного сна, как свидания, ждать - нет страха страшней.
И стынет душа, с каждым днём у меня - и холодно ей…
А мысли о том, что помочь не смогла сынку своему,
Летают в душе, как седая зола
В остывшем дому…