Ты так болишь на фоне этих мест, На алтаре холмов, простертых в вечность. И боль твоя становится окрест - Холстом сирени и цветущей гречей. А ты болишь… Протяжно, широко, Куда-то вдаль - к звезде без адресата, Где свет ее холодным молоком В твоих глазах взывает и досадует. И ты болишь. Бездейственно уже, Среди цветов - огромно и несносно. Но там, где видишь шрамы ты в душе - Я вижу золото И утреннее солнце.
Ты даже не знал свой любимый цветок - Ту хрупкость зеленых строф, Не знал, как ложился на белое сердце Удушливый чад костров. Не знал его голос - тревожный и хриплый, И счастья «к тебе расту». Как он угасал без единого звука И как он дарил красоту. Не знал ни секунды борьбы его листьев И дрожи его корней. Ты просто однажды прошел где-то возле - Немыслимый и ничей. Ты просто прошел - так проходит солнце, Холодное на лице. И был так огромен, и был неизбежен, Как тень на его венце. Но даже не знал свой любимый цветок И гибель его в росе: Ты был слишком занят желанием стать Любимым цветком для всех.
Мы дети, приходящие в сады - Украдкой досмотреть земное лето, Дыша так учащенно от тоски И задыхаясь - от пыльцы и света. Мы ищем зорь на гобеленах трав, Мы льнем как птицы к облаку льняному. Дрожа насквозь от чувства высоты И вздрагивая от ударов грома. Мы тоньше нитей светлых паутин - И потому мы в пальцах легче рвемся, Но сквозь прорехи можно рассмотреть Внутри нас август, одаренный солнцем. Чужды людей, ступаем по росе, Совсем босыми - на холсты природы… Но не любить, не целовать друзей - Мы лето досмотреть сюда приходим.
Они говорят: ты не горький, ты маленький, Великаньему миру - ростом по талию. И твоя тоска - это сгиб бумаги, Это стебли сломанных синих маков, Это саги - вымышлены герои, Синяки, крапива, в дому обои - И смешны, наивны на них рисунки. Боль твоя - звенит на гитарных струнах. Я киваю. Я соглашаюсь сразу: Пусть тоска моя станет людям плясом, Станет всем поэзией, что согреет, И цветами розовыми кипрея. Станет миру сказками о героях, Кто, дотла сгорая, сражался стоя. Пусть печаль окажется тем рисунком, Возводящим в стенах луга и луны. И им всем на радость, к строфе елея - Обещаю Болеть Сильнее.