Спящая Красавица сидела у камина и пила жутко дорогое, но совершенно отвратительное на вкус красное вино, подаренное ей последним любовником.
Напротив, щедро подливая себе в бокал того же самого винишка, качалась в кресле Старая Ведьма.
- Ну что, бабуля, - сказала Спящая Красавица, - завтра мне сорок. Молодость пролетела. И если ещё учесть, что у меня была возможность растянуть ее на сотню лет, то ты мне вообще шикарный подарок при рождении сделала. Ну подумаешь, выспалась на всю жизнь! Я даже рада. Но ты же говорила, что тогда же приготовила мне ещё один подарок. Как раз на сороковник. Я так его жду! Хоть намекни про что он. Надеюсь повторения летаргического сна не будет?
- Обижаешь, -