… Ничего не кончается. И даже когда нет рядом рук, поднимающих тебя, упавшего, не плачь. Не будет рук – будет веревочка, за которую можно удержаться. Встань и иди дальше. Ты сможешь. И не думай о завтра. Завтра и так будет, думаем мы о нем или нет. Не кори, не ищи виноватых, в конце концов, во всем виноваты мы сами – так или иначе. Я не верю в то, что все – к лучшему. Достаточно просто верить. Что так надо. А к чему – может, и поймем когда-нибудь. Да. Не повторится многое. Но оно было. И оно – наше. И нашим останется. Слезами ли, счастьем, болью, с которой жить. Но – нашим. Жалей. Не о прошлом, не о несбывшемся, жалей тех, кому, видит Бог, много хуже, чем тебе. И прости. Всех тех, кто обидел
Память в гости заходила,
Вспоминали то, что БЫЛО...
Дом родной и печь трещит,
За столом семья сидит:
Папа, мама, я, два брата,
Жили дружно, небогато.
Мы вставали спозаранку,
В выходной - коньки и санки,
Летом - речка и футбол,
По субботам мыли пол.
Снегом чистили дорожки,
Самотканные рогожки.
Баньку жаркую топили,
В общем, жили - не тужили.
Все размеренно и в срок:
Стряпали пельмени впрок,
Сенокос и ягод сбор,
На окне - зимой узор,
И белья с мороза хруст,
Под окном рябины куст.
Господи, как славно жили,
И с соседями дружили...
Как-то все было надежно...
Память скрылась осторожно,
Будто и не заходила
Только эхо - было, БЫЛО...
Ирина Исмейкина