Бредёт навстречу дряхленький Мирон, Ещё с войны контуженный, живучий. Извечный завсегдатай похорон Других солдат, что в мир уходят лучший… Он сдал в музей медаль и ордена, Он потерял жену, а с ней — рассудок. И встречного: «Закончилась война?..» — Пытает он в любое время суток. «Да-да, Мирон, закончилась…Прости, Что мы тебе об этом не сказали…» Он расцветает… И звенят в горсти Монеты на бутылку от печали. Бутылка так… На первом же углу Он встречного о том же спросит снова: «Закончилась?..» Морщинки по челу От радости бегут не так сурово. Проклятый век… Шальные времена… В соседней Украине гибнут дети. А здесь Мирон: «Закончилась война?..» И я не знаю, что ему ответить…