На жакетах – ордена, медали,
И не нужно прятать седину...
Как же вы на фронте выживали,
Женщины, прошедшие войну?
Воевать положено мужчине.
Родина зовёт – иди на бой!
Женщина – в окопе, в стылой глине...
Грохот взрывов и снарядов вой...
Что войне до женской сути тонкой,
Смерть не разбирает, кто есть кто...
Школьницы, совсем ещё девчонки!
Вам-то это выпало за что?
Снайперы, связистки, санитарки...
Да, судьба к вам не была добра.
Вам бы на скамейке в тихом парке
Целоваться с милым до утра...
Юность неохотно вспоминают
И не смотрят про войну кино.
Только память всё ещё живая,
Ноет, беспокоит всё равно...
Как тащили, надрываясь, плача,
Раненых тяжёлых на себе,
Как
«Однажды я отпевал молодую женщину,— вспоминает отец Лонгин.— Была зима. Смотрю, после отпевания на могиле остались четверо мальчишек. Все ушли, а они стоят совсем замёрзшие, в резиновых сапожках на босу ногу и не идут никуда. На улице мороз градусов 20. А самый маленький из них был ещё крошечка.
Я спрашиваю: «Что вы не идёте домой?» А они мне говорят: «Мы без мамы не пойдём. Нам идти некуда». Отец-то от них ушёл, а мама вот умерла. «Ваша мама теперь на небесах,— говорю.— Пойдёте ко мне жить?». Кивают. Ну, я и привёз их в монастырь.
Буквально через пару месяцев к воротам подбросили новорожденную девочку в коробке от бананов. Мама родила её под Новый год, в коробку бросила и принесла к нам.