Не твой это дед, и дом – не твой. Рассказ – Пиши, я сказал, нече по сторонам глазеть. Замужняя, чай..., – дед увидел, как Люська – жена внука его единственного, которому заменил он отца, глянула за забор – на голоса молодых, – Пиши – живём мы, внучок, хорошо. Хорошо, живём, значит ... – Да написала я уже, чего повторяете-то! – Пиши, не твоего ума дела, твое дело – писать! Пиши чего говорю! – он рявкнул, и продолжил диктовать, – Мать, значит, схоронили. На могилку ходим, незабудки там наросли. – Писали уж, про незабудки-то... – Когда это? – Так в прошлый раз ещё. Все одно и то же диктуете. А я – пиши. – А чё те делать-то ещё, коль не мужу писать? Гляжу – глазами уж стреляешь! – А то м
Верка была самой незаметной девушкой в посёлке, несмотря на то, что работала в библиотеке. Вроде и с людьми общалась, а всё ухажёров не было. Близилось тридцатилетие, грустила девушка, иной раз и плакала в подушку от одиночества. Ещё имя такое – Вера. Не современное. А мама ей всё говорила: - Имя нормальное у тебя, святое. Что может быть лучше веры нашей? И ты верь, и всё наладится у тебя в личной жизни. Верь. Но дело было не только в имени. Вера была маленькой, худощавой девушкой неприметной внешности. Ни копны волос, ни ярких выразительных глаз или пышной фигуры… Поэтому не заглядывались на неё деревенские парни. «Ухватиться не за что, - шутили ребята. – Как есть серая мышка». Прозвище