Мы не «вписались» здесь в привычный ритм.
«Вороны белые», точней, седые…
Я с «боевых» пришёл совсем чужим,
Мы все, кто с «боевых», для них «чужие»…
На нас косятся, говорят: «Синдром»…
Нас сторонятся, мол, зачем он нужен,
Ему или в тюрьму или в дурдом,
Он воевал, он «на всю голову контужен».
А сколько есть, и сколько будет нас таких,
«Контуженных» как мы с тобой.
Лицом безусых, а душой уже седых,
«Контуженной», израненной душой.
Жена наутро любит поворчать,
Когда на кухне ночью пьяный плачу,
И мало кто пытается понять,
Что «третий тост» на самом деле значит.
Мол, успокойся, говорят, дурак,
Всё кончилось, и ты пришёл домой!
А я по прежнему курю «в кулак»
И к незнакомым не стою спиной.
Я, по пр