В бессмертном классе нет свободных парт. Тут Валя Котик, Зиночка Портнова.
Мы их несем портреты на парад, чтоб это зло не повторялось снова.
Сидят они, похожие на нас: Марат Казей, за ним - Новицкий Витя. В бессмертный полк вошел бессмертный класс. И заклинает нас: не повторите!
У Юты Бондаровской хитрый взгляд. У Лидии Матвеевой - печальный. Мы тихо смотрим сквозь года назад: кто в старших классах был, а кто в начальных, истории не важно. Ведь они остались в ней навечно, как герои.
А детство, светло-радостные дни, для них сложилось страшным общим горем.
Никто не выбирает времена. Чтоб время их не стёрло, будто ластик, мы будем вечно чтить их имена: учащихся навек в бессмертном класс
Юра! Мы, кажется, начали исправляться. Дети опять начинают мечтать про космос. Стали до лампочки эти пакеты санкций. Общество наше проходит обратный осмос, кто остается - тому всё теперь и строить. Но есть надежда, что будущее - прекрасно. Что мы стоим на пороге таких историй, где урожайны поля, и где небо - ясно.
Ты в этом небе летишь на своей ракете, не с голливудской, с гагаринской, Юр, улыбкой. Мы про**али практически всё на свете - но исправляем, ты видишь, теперь ошибки. Юра, я чувствую, я бесконечно верю, что так случится когда-нибудь в нашем мире, что мы однажды напишем тебе в апреле, вместо той фразочки:
"Юра, мы всё починили!"
#МальвинаМатрасова
Они говорят: напиши, напиши об этом. Ведь ты же поэт! Ты молчать не имеешь права! И больше не хочется быть ни за что поэтом. Тем более в мире, который давно отравлен. Отравлен тем дымом, летящим над Крокус-Холлом. Тем дымом, который тянулся и над Норд-Остом. Тем дымом, который заполнил в Беслане школу. Пиши, ты поэт, ведь тебе это очень просто. Мне трудно дышать, говорить невозможно вовсе. Звоню всем друзьям, умоляя: возьмите трубку. Они говорят: напиши, ну тебя же просят. А ручка не пишет, как сильно трясутся руки. Я всё представляю: такой долгожданный вечер. Любимая группа с оркестром, места в партере. Но вместо экстаза тебя накрывает вечность. Я всё представляю. Мой голос сейчас