Я закрываю все страницы соц. сетей.
Страницы чьей то жизни закрываю.
Напоминают мне они моих друзей,
Которых я с годами чаще все теряю.
И, видимо, неумолимый бег
Времени
И суета пространства
Напоминают мне, что
С человеком человек
В живом контакте должен оставаться.
И запах женщины,
Что знаешь столько лет.
Не передаст аккаунт
В инстаграмме,
Но он бессовестно напомнит, сколько лет
Исполнилось сегодня этой даме.
Зачем, скажи, я память напрягал, пытаясь сохранить событий даты?
Чтоб мне фейсбук сегодня подсказал,
что в день рожденья свой,
От нас безвременно и навсегда ушла ты.
Я знаю дни рождения всех близких
И тех, кого уже давно нет с нами.
И не в Вотсапе я пишу записки, «за упокой»
Хорошо быть женщиной, лет так 30-ти.
И влюбиться в мальчика, лет так 20-ти.
И мужчина в 40-ок, тоже не дедок,
Жизнь прекрасна в 30-ть, диапазон широк.
Хорошо быть женщиной, лет так 40-ка.
Хочешь, выпьешь водочки, хочешь коньяка.
И тридцатилетнего есть чем удивить,
Мужика брутального можно охмурить.
Хорошо быть женщиной, лет так в 50-т
Климаксы все пройдены, страсти всё кипят.
И сорокалетний, увидав, дрожит.
И дедок столетний с «Виагрою» бежит.
Хорошо быть женщиной, лет так в 60-т
Скоро уж на пенсию, если не продлят.
И всего наелась я, кажется, сполна,
Хочется спокойствия и пошли все «На».
Хорошо быть женщиной в 70-т, блин, лет.
Вроде бы не старая, но зубов уж нет.
Внучке ск
Когда исполнится мне восемьдесят лет,
Я буду забывать про дни рождения,
И буду летом прятаться под плед,
И мерзнуть от любого дуновения.
Я буду переспрашивать не раз
И все равно услышу все иначе.
И буду засыпать, прервав рассказ,
И буду забывать в аптеке сдачу.
Я буду только с палочкой ходить
И перестану узнавать знакомых.
И стану хлеб в воде сырой мочить,
И трепетно коситься на иконы.
Морщины одолеют меня всю
И я пойму, что тихо умираю.
Но знай, тебя за все благодарю
И что любовь к тебе не потеряю.
__________
Когда исполнится ей восемьдесят лет,
Я подарю букет на день рождения,
И буду укрывать ее под плед,
И целовать ее до изнеможения.
Я буду повторять ей много раз
И пересказывать ей новост
Проект был сложным. Он не удавался. И архитектор с напряженным лбом Считал, курил, вздыхал и чертыхался, Склонясь над непокорным чертежом. Но в дверь вдруг постучали. И соседка, Студентка, что за стенкою жила, Алея ярче, чем ее жакетка, Сказала быстро: "Здрасьте". И вошла. Вздохнула, села в кресло, помолчала, Потом сказала, щурясь от огня: - Вы старше, вы поопытней меня... Я за советом... Я к вам прямо с бала... У нас был вечер песни и весны, И два студента в этой пестрой вьюге, Не ведая, конечно, друг о друге, Сказали мне о том, что влюблены. Но для чужой души рентгена нет, Я очень вашим мненьем дорожу. Кому мне верить? Дайте мне совет. Сейчас я вам о каждом расскажу. Но, видно, он не