Запах Пасхи Татьяна Пороскова Светлый вечер накануне Пасхи. Руки мамины заваривают лук. Не придумать лучше этой краски, чтоб окрасить яйца и ладони рук. Мы зайдём тайком на эту кухню. Запах сдобы и изюма сладкий вкус. Печка старая. Я это помню. Свет иконы. Там печалится Иисус. Мамины заботливые руки. И по кружечке для каждого из нас, по куличику. И уголёчков звуки… Сколько радости в тот светлый час! Этот праздник горкой очень красной! Словно розы расцветают на снегу. Не забыть мне этих алых красок. Запах Пасхи в своём сердце берегу. Так же делала я праздник детям. Так же внукам - яйца, сдобу- куличи. Далеко они. Но я в ответе. Ветер! Не стучи ты в окна! Помолчи! Пусть ещё
В эту осень раз десять по болотам. Не ради жадности, а с удовольствием. В день солнечный там всё расцвечено. Тишина необыкновенная. Выходим на маяк у края. Садимся у старого кострища. Упакуемся, чтобы не рассыпать ягоды. Памятно.
Это был брусничный год. Такая брусника растёт на вырубках через 2 года. Ходить там сложно, можно провалиться под коряги и пни. это того стоит. В тот год почти каждый пень накрывал для нас брусничный стол.
В тишине и, устав от экранов, я прислушаюсь к треску в печи. Она просит поправить ей раны и испечь для гостей калачи. Пусть так серо и голо на свете и прогноз не желает удач, От печи затихает и ветер. И ...