ХЛЕБ
Вчера вечером шла домой. Поздно. Плеер в ушах. Смотрю на дороге — на тротуаре, в смысле — что-то шевелится.
Подхожу ближе.
Человек.
Лежит человек.
Точнее ползёт человек.
Причем ползёт так необычно, будто в конкурсе участвует, ногами загребает и пересаживается вперед.
Первая мысль: пьяный!
Вторая мысль: грязный! Вчера дождик был, слякоть.
Третья мысль: А вдруг нет? В смысле, не пьяный? Мимо спешат другие люди.
Вечер, надо скорей домой. Ползущего брезгливо обходят. Отворачиваются. Мне тоже надо домой. Меня ребёнок ждёт.
Но вдруг не пьяный…
Подхожу и опасливо спрашиваю: «Ты в порядке?» Сама удивляюсь своему хамству: перешла на «ты» без экивоков.
— По-мо-ги-те-встать, — говорит