Мороз не видемою кистью
Разрисовал опять окно.
Его божественная сила
Моё украсила жильё.
В неповторимости рисунка,
Ему сравненья не найти
И что Малевича квадраты,
Заборно радужной мазни.
Какая тонкость нежных красок,
Слиянье бело-голубых тонов.
Багет и холст ему не важен,
Не ждёт от нас хвалебных слов!
И только солнца -луч скользящий,
Завистник творчества его,
Шедевр растопит сей блестящий
-Оставит чистое окно.
И солнечным лучам на перекор
Он ночью нарисует снова.
Не повторимый свой узор
Морозной краской скован!
Хрустел,февральский,под ногами снег,
Пурга тропинки заметала,
Она сидела у окна,
На сквозь промёрзшего трамвая.
В футляре скрипка,
Что к груди прижала.
И пальчики,озябшие,руки
Своим дыханьем согревала.
Снежинки куталися в челке
И легкий иний на ресницах.
И я сказал красавице-девченке
-Ах,если можно ? В Вас – влюбиться!
Она взглянула на меня
И подарила мне улыбку.
-Мне очень жаль!
Но я люблю,люблю лишь скрипку!