Поэты чаще славят осень… Но не у зим ли вечно просят, Чтоб снегопад с небес сошёл? Зиме и в радость – это ясно, Бахвалка... только бы похвастать, Что с ней – бело́ и хорошо. И ворожейка, и царица, И обольстительная жрица С надменным взглядом – «сверху вниз». И вдруг… разбойницей лихою, Завьёт метелью снеговою, Из сонных вырвавшись кулис. И снова – тихая простушка, Все растеряет завитушки – Лишь ветки чёрные торчат (сама и сдула всё ветрами)… Жалея, в оттепель слезами Оплачет, капли застучат – Сердечко ледяное тает… Но нрав крутой перебивает: Морозу новый шлёт указ, Чтоб в иней нарядил берёзку; Запряжена метель в повозку, Вот-вот и в поле пустит… в пляс. Всё будет – вьюга... бахрома И Новый
Не везёт? Как сказать… Нам самим в сказки хочется верить. Обманусь… и опять Отползаю, считая потери, Удержусь, устою, Залечу все душевные раны… Снова слово даю: "Всё… не буду я… больше не стану..." Мне твердят: "Приглядись, Есть в округе любой иноверцы, Не рискуй, заслонись…" Только сердце, как будто без дверцы, И стучит, и стучит, Снова верит и снова жалеет... И не копит обид – Не солить же… без них веселее Да и легче душе, Хоть и грустным бывает окошко. Не вписалась в клише? Но своя у всего есть дорожка. Сделав всё, что могла, Я вины за собой не признаю… Мне везёт – даже мгла От июньских лучей отступает, Небеса налились До краёв самых синью глубокой… Это всё – наша жизнь, Хоть мила к нам о