Меня похоронят в Покровке -
Я всё -таки местный поэт.
В другой бы и можно сторонке,
В чем,в сущности,разницы нет.
Но здесь мне для счастья хватало
И сада,что вынянчен мной.
Душа б над полями витала,
Над вешней струилась водой.
Под вечер она б воскресала
Звездой на вершине зари,
И нежно,и тихо шептала
Печальные мысли свои.
С.Постолов
Поезда, поезда, поезда...Заоконные дали... Только ветер в лицо, только шлейф чьих-то лиц за спиной. Кто-то машет нам вслед, где-то ждут города и вокзалы. Мы - случайные гости на этой орбите земной. Поезда, поезда...И летят, к временам безучастны, календарные листья в окно улетающих лет. Но, как прежде, блестит отражением хрупкого счастья на остывшем перроне тобой неоставленный след. Поезда, поезда, вы несёте нас через апрели, сквозь весеннюю дымку и долгих дождей пелену. Череду расставаний и встреч мы забыть не успели, но куда-то спешим, у мечты затаённой в плену. Поезда, поезда, поезда...Заоконные дали... Безотчётная радость случайно пролившихся слёз. Полустанки, туннели, мосты, города и