Ушла моя былая стать… Морщинки спрятались под челкой… Мне никогда уже не стать Той легкомысленной девчонкой… Не затеряться в тех лугах, Где бродит детство из ромашек… Все больше мудрости в глазах… Все меньше шансов для промашек… Еще я верю в чудеса, Но проза жизни побеждает… И оголяются леса, Когда их лето покидает… Еще лелею каждый день, Что мне на счастье послан Богом, Но покрывает лик мой тень, Сойдя с небес в убранстве строгом… Еще с судьбою спорю я, Взяв на себя былую смелость… Но по законом бытия Все чаще балом правит зрелость. Янина Юдина
" Ее лицо обладало той магией, которой, скажем, обладало лицо Марлона Брандо. Среди женщин не назову ни одно. Камера настолько его любило, это лицо. Оно становилось само по себе не только произведением пластического искусства, скульптуры, но глубочайшего какого-то смысла, которого там, может быть, и нет. Но так построено лицо, понимаете! Вот когда смотришь на скульптуру – ну мрамор же, холодный, а иногда смотришь на какую-нибудь скульптуру и оторопь берет. Вот у Татьяны, конечно, была вот эта магия, магия лица. Помимо того, что она замечательная актриса. Я влюблен в нее даже был. Да, влюблен. Но нельзя было не влюбиться. Стихи написал. Я вообще стихов не писал, но ей написал стихи. Потом всё
Не бывал, друзья, в Париже, Не бродил по авеню. Питер мне гораздо ближе, Я с дождём зонты ищу. Не гулял по Барселоне , И в Мадриде не гостил. Петербург в моей ладони, По Фонтанке ночью плыл. Не бродил по центру Рима, Колизей - не Эрмитаж. Темно-серая картина, Серых красок мой коллаж. Не был в Праге я проездом, Из дождей мой весь хрусталь. Я горжусь любимым местом, Достоевского мне жаль. Не летал я летом в Ниццу, Лондон сердцу мне не мил. Я влюблен в зонтов столицу, Где недавно я простыл. Много стран на карте мира, Городов не сосчитать, Петербург мой дом, квартира, Я пишу о нем опять... .Алекс Вайсс
Мой дед говорил: «Каждый должен что-то оставить после себя. Сына, или книгу, или картину, выстроенный тобой дом или хотя бы возведённую из кирпича стену, или сшитую тобой пару башмаков, или сад, посаженный твоими руками. Что-то, чего при жизни касались твои пальцы, в чем после смерти найдет прибежище твоя душа. Люди будут смотреть на взращённое тобою дерево или цветок, и в эту минуту ты будешь жив.»
Рэй Брэдбери