Сказка об одуванчиках Ирен Воскерчян На холме песчаном у берега реки Дом стоял кирпичный, сгорбившись с тоски. У большой запруды лебеди плывут, Заросли кувшинок тихо берегут. В доме том горбатом старики живут И в душе безвременно сказы да легенды чтут. Приезжают к ним внучата летом отдохнуть, В тайны и сказания тянет заглянуть. Прибегала внучка в утренней росе – Рассказать спешила о волшебной красоте: «Выйди, выйди, бабушка, просто за порог Золотом покрылся луг до самых ног! Что за чудо это – солнечный ковёр Солнышком расскрашен и огород и двор! Чудеса волшебные к дому к нам пришли И тепло весеннее всем нам принесли!» «Милая, родимая – говорила бабушка в ответ, - Ярче одуванчиков в мире
Памяти Геноцида армян в 1915 году Не вижу, не слышу, молчу Ирен Воскерчян Жизнь идёт, а мы порой за ней не успеваем По – своему спешим, бежим и догоняем… Но в ней всегда есть то, о чем всегда грущу Три вечные болезни: не вижу, не слышу и молчу. Земли прекрасной я сейчас не вижу, Покрытой кровью гранатовых садов, Выгоревшей черепицей покрытые крыши И дыма лавашного, и тепла очагов. Я не услышу плача, скорби материнской, По не вернувшимся своим сыновьям! И грохота гранита, на кладбищах бесчинства, Разбитые хачкары в угоду кровавым умам! Я не услышу колоколов монастырских звонниц, Снятых и увезенных с родимой земли прочь! Не увижу крушащих багровых зарниц, Сравнявших друг с другом день и но