НЕ МОЙ СЫН
Люба вошла в деревенский магазин и встала в очередь. Перед ней было человека три. От нечего делать глазела на полки с продуктами. Всё из города привезла, а вот хлеба и масла сливочного не догадалась захватить.
Взгляд упал на молодого мужчину, набирающего банки тушёнки, макарон и хлеба с песком. Мальчик лет пяти-шести деловито укладывал всё в рюкзак стоящий на полу.
Лицо мужчины показалось смутно знакомым. Люба присмотрелась. Точно. Два года назад бригада строителей ремонтировала дом деда Фёдора в соседней деревне. Сын раскошелился. Всё лето по округе раздавался стук молотков и визг пилы. Дом стал похож на терем, с красной покатой крышей, резными наличниками и застекленной верандой
— Что происходит на свете? — А просто зима — Просто зима, полагаете вы? — Полагаю. Я ведь и сам, как умею, следы пролагаю в ваши уснувшие ранней порою дома. — Что же за всем этим будет? — А будет январь, — Будет январь, вы считаете? — Да, я считаю. Я ведь давно эту белую книгу читаю, этот, с картинками вьюги, старинный букварь. — Чем же все это окончится? — Будет апрель. — Будет апрель, вы уверены? — Да, я уверен. Я уже слышал, и слух этот мною проверен, будто бы в роще сегодня звенела свирель. — Что же из этого следует? — Следует жить, шить сарафаны и легкие платья из ситца. — Вы полагаете, все это будет носиться? — Я полагаю, что все это следует шить. Следует шить, ибо, сколько вью